Crônica dos Campos Gerais: A camiseta e a vaca

Ainda início da década de 1990. Um cunhado trabalhava na Indústria Wagner. Por algum laço especial de amizade dele com a direção, minha mãe e o padrasto foram contratados para cuidar de uma chácara de um dos gerentes, localizada na Colônia Dona Luiza.

Em visita a Ponta Grossa, num domingo de verão, fomos, minha família e a do cunhado, passar o dia na tal chácara. A casa em que minha mãe estava instalada não era muito grande, mas o suficiente para duas pessoas morarem como caseiros. As cercas de arame delimitavam a propriedade, mas não havia separação entre a casa e uma área de campo que se estendia para todos os lados por algumas centenas de metros. Outros detalhes não me chamaram a atenção.

O fato é que, enquanto aguardávamos o almoço ser servido, adultos e crianças se envolveram em uma brincadeira com bola. Devido ao sol forte, tirei a camiseta regata e a pendurei em um arame utilizado como varal. Este foi o início de uma tragédia afetiva.

Embora fosse uma camiseta tricolor (azul com duas listas, uma branca e outra vermelha nas laterais), portanto, em desacordo com as minhas preferências clubísticas, eu a tinha por predileta.

Quando a procurei para vesti-la para sentar-me à mesa, dei-me conta de tê-la deixado lá fora e, ao sair para buscá-la, deparei-me com uma cena inusitada e alarmante. Uma vaca, simplesmente, estava a mastigar a dita cuja. Desesperei-me não só porque gostava muito dela, a camiseta e não a vaca, mas porque precisaria dela para poder dirigir de volta.

Confesso que minhas relações com os bovinos sempre foram muito discretas e nossa intimidade limitava-se a alguns olhares desconfiados trocados a uma distância segura. Foi, então, que eu me equipei de toda a coragem que jamais suspeitei possuir e avancei em direção à vaca alvinegra e, entre uma mastigada e outra, consegui arrancar a camiseta de sua boca.

Ao fazê-lo, uma mistura de sentimentos tomou conta de mim. Tristeza por constatar os estragos causados à preciosa peça de vestuário. Ela sofrera uma traumática transformação. Tomara-se de uma cor diferente decorrente do suco de grama. Estava mascada, gosmenta e quente, formando uma pasta heterogênea de tecido, grama e baba do ruminante.

Porém, não pude deixar de exibir à rival um ar de triunfo por ter recuperado o meu pertence.

Lavei a camiseta – ou o que sobrou dela – sob muitas gargalhadas e enquanto secava – em outro varal –, saboreamos uma peixada fantástica de taraíras como dizemos nós, ponta-grossenses, pescadas ali próximo, no rio Tibagi.

Texto de autoria de Wilson Czerski, militar da Aeronáutica, escritor e jornalista aposentado, natural de Ponta Grossa e residente em Curitiba, escrito no âmbito do projeto Crônicas dos Campos Gerais da Academia de Letras dos Campos Gerais (acesse aqui).